EROS Y PALABRAS by Pura María García

PROSA POÉTICA: ANTES DE TI…

Antes de ti el amor no era la luz sino un presagio.

Antes de ti, el todo no existía.

Danzaban partes sin rumbo, buscando su sentido.

Antes de ti la melodía de vivir se estaba componiendo. En ella, con mis sueños, al abrigo del tiempo y del azul me guarecía.

Antes de ti, la nada fue creada.

Se ensanchaba imprevista hasta abarcarlo todo.

Era la nada un puerto del que partían latentes ilusiones, sabiendo que el naufragio era más que posible.

Antes de ti, la fuerza del empeño que trae la soledad grabó una brújula imperfecta para surcar los días.

De tantos sitios, el amor no existía ni venía.

Detenido en la estación del futuro imprevisto.

Amor antes de ti, ensayo improcedente.

Antes de ti, el amor -su sucedáneo-  fue tiñéndose de colores difusos e imprecisos.

Amor como palabra. Amor de sustantivo, aún por definir, aún aunando aquello que se sabe sin tenerse, aquello que se espera.

Por llegar, el amor…

Por sucederse…

Amor todavía por ser, por dibujarse en los surcos del alma tras un único nombre.

Amor antes de ti, ensayo improcedente.

Mariposa ridícula en un bosque de espejismos.

Arena del reloj que no marca el amor sino la misma búsqueda de éste.

Amor antes de ti, escrito con grafías que se borran con la sola presencia, ahora, de tus manos.

Tras amor,  tú.

Las palabras imprevistas me trajeron tus ojos.

Supe del beso que sella la verdad.

En él no cabe el olvido de tu lengua.

Llegaste tú.

Llegó tu amor engarzado en días nuevos.

Amor que abraza como hiere.

Amor que guarda el perfume de la extensa memoria que vamos construyendo. Amor que guarda el aroma del fuego en el que por primera vez nos dimos.

Y llegaron tus ojos.

Dulce motivo son tus ojos de arboleda, crepúsculo incesante que se queda en mi piel cuando me das la espalda.

Antes de ti, mi amor, nadie nunca dibujó las ausencias.

Tú llegaste y supe cómo arden los besos pensados, los que se anuncian, los por llegar, los que se anhelan. Los que tienen el color de la miel y la humedad que la lluvia envidia.

door

Tú llegaste.

Llegaron tus ojos.

Todo fue dicho en ellos.

Todo lo dicen.

Todo lo dijeron en ese ayer cercano que tú y yo conocemos.

Tus ojos. Ojos de algarabía escondida en sus silencios.

Todo lo dicen.

A quien los ve responden.

Llegaste tú.

Sonó el agua en la lluvia.

Sonó mi pecho en tu abrazo.

En ti.

Por ti.

Contigo.

Y el amor ahora es en grácil hoja del sauce, agitada en la serenidad de un viento sin caprichos. Coloreada e ingenua ante el paso sucesivo de sucesivas estaciones.

Hoja prendida a tan frágil rama como es el mismo amor.

Hojarasca henchida tras el brillo incesante del deseo, regada con el agua que dejan nuestros cuerpos.

Cuerpo del amor.

Amor del cuerpo.

Refugio en el que se guarece la tormenta para estallar, segura, entre lumbres de besos.

Contigo. El amor repta entre las ramas de piel del árbol de mi cuerpo.

Frutal es tu saliva, de fruta irrepetible, de perenne sabor para mis labios.

Contigo. El amor sacude el volcán que se instala en mi viento.

Oleadas de ti se acercan y regresan, batiendo las costas de mi sangre.

Tú amor llama a mi voz y mis pechos almacenan la danza de tus dedos. Compases de la carne que busca la entrega para darse.

En ti.

Por ti.

Contigo.

El amor, sencillamente, ES.

ES, a pesar y en contra del tiempo que se sabe enemigo.

Y ES, va siendo, fue.

Con todos los adverbios.

Mientras el tiempo irisa la probabilidad y la destruye.

Mientras constelaciones de adioses se prenden a mi espalda para abrazar la    incertidumbre

que el tiempo me construye.

Amor que ES, va siendo, fue.

Con todos los sentidos.

Aún cuando el tiempo no es ya probabilidad sino un leve latido.

Amor que ES.

Tiempo que está.

En ti.

Por ti.

Contigo.

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