EROS Y PALABRAS by Pura María García

SUEÑO TUS MANOS…

 

HÄNDE by FIDANSOY

 

Sueño tus manos.

No es en el tiempo en el que los ojos se vacían de toda vida y dormitan, al abrigo de los párpados cerrados.

Sueño tus manos: exactas cuerdas que del suelo me alzan para suspenderme en un dulce hueco de aire que solo llena el tiempo. En ese espacio idéntico a los erráticos ríos que es el soñar, me imagino aferrada a las alas abiertas de las gaviotas que regresan en la despedida del invierno. Susurran, sobre las nubes que me evitan, los instantes renegados del pasado. Buscan con fuerza instalarse en el rincón próximo de su vuelo sencillo.

Aún en sueños, es tan poco lo que poseo más allá de mí…sólo tus manos.

Todo late, etiquetado, poseído: la noche es de las lunas, el amanecer acapara al sol, a pesar de su desgana, cada vez que se anuncio la mañana. Todo tiene un dueño. Hasta los árboles se saben ridículos cuando el temporal rompe su tronco y, de cuajo, les separa de las raíces inconscientes que le fueron ofrecidas por la vida.

En sueños, lo único que atesoro son tus manos…desdibujadas siempre para nunca ser riesgo del cerrarse un espacio. Las veo en cualquier resquicio de las noches eternamente extensas que riman mi vigilia. Esperanzada cuestión que el azar lanza contra el tapete inexplicable que cubre, como un velo, el jardín íntimo que, a veces, son mis sueños.

Sueño para hacer real el acto imaginario de los sueños. Sueño tus manos, abotonando la ensoñación más bella que me sueña. Sueño tus manos en acelerado movimiento, sin descanso, presentadas al recuerdo como flores que nunca hallarán el final del océano. Las sueño, recitando, en su gesto, las ilegibles odas que todavía buscan escribir las manos luminosas de todos los poetas.

Sueño tus manos, jeroglífico y arma que mi carne permite cuando en la soledad más cierta, corre al encuentro de su sueño para hallarte.

Sueño tus manos.

No es en el tiempo en el que los ojos se vacían de toda vida y dormitan, al abrigo de los párpados cerrados.

Sueño tus manos: exactas cuerdas que del suelo me alzan para suspenderme en un dulce hueco de aire que solo llena el tiempo. En ese espacio idéntico a los erráticos ríos que es el soñar, me imagino aferrada a las alas abiertas de las gaviotas que regresan en la despedida del invierno. Susurran, sobre las nubes que me evitan, los instantes renegados del pasado. Buscan con fuerza instalarse en el rincón próximo de su vuelo sencillo.

Aún en sueños, es tan poco lo que poseo más allá de mí…sólo tus manos.

Todo late, etiquetado, poseído: la noche es de las lunas, el amanecer acapara al sol, a pesar de su desgana, cada vez que se anuncio la mañana. Todo tiene un dueño. Hasta los árboles se saben ridículos cuando el temporal rompe su tronco y, de cuajo, les separa de las raíces inconscientes que le fueron ofrecidas por la vida.

En sueños, lo único que atesoro son tus manos…desdibujadas siempre para nunca ser riesgo del cerrarse un espacio. Las veo en cualquier resquicio de las noches eternamente extensas que riman mi vigilia. Esperanzada cuestión que el azar lanza contra el tapete inexplicable que cubre, como un velo, el jardín íntimo que, a veces, son mis sueños.

Sueño para hacer real el acto imaginario de los sueños. Sueño tus manos, abotonando la ensoñación más bella que me sueña. Sueño tus manos en acelerado movimiento, sin descanso, presentadas al recuerdo como flores que nunca hallarán el final del océano. Las sueño, recitando, en su gesto, las ilegibles odas que todavía buscan escribir las manos luminosas de todos los poetas.

Sueño tus manos, jeroglífico y arma que mi carne permite cuando, en la soledad más cierta, corre al encuentro de su sueño para hallarte.

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