EROS Y PALABRAS by Pura María García

EL GESTO DE ESPERAR

EL GESTO DE ESPERAR by Pura María García

Las madres esperaban en fila la apertura de dos puertas verdes.

Las criaturas miraban al cielo y ladeaban su cabeza. Esperaban el sonido liberador de los labios de metal que harían real la libertad soñada durante larguísimas horas.

El sol se desplazaba en órbita invisible, lentamente, sin esperar los pasos de la tarde que andaba rezagada, con la cabeza inclinada y una punta de estrella en su mejilla.

Los bancos de piedra, en los parques silenciosos, esperaban los cuerpos prestos al abandono y al anochecer repentino que, sin duda, arribarían como naves fantasmagóricas al puerto casi abandonado del día.

Los amantes esperaban a la palabra y a su gesto.

Las golondrinas aguardaban la señal primaveral, un resquicio de firmamento flechado por la saeta única del reloj secreto de las estaciones vencidas.

Las historias esperaba su final, entretejiendo prorrogas absurdas, capítulos anexos, epílogos cobardes, nunca resignados al fin del todo en una frase lapidaria.

Todo era espera.

Yo esperaba al tiempo. Le esperaba. Pensaba hoy que esperar es el fondo universal de nuestra vida:

“Sonó, más allá de todo rasgo, un corazón en blanco, la diana imperceptible de la espera.

Esperamos, aún antes de la primera mañana, que dos cuerpos decidan conjugarse y nos llamen, sin voz, para ocupar transitoriamente un vientre. Esperamos la posibilidad de ser, mientras no somos.

Esperamos que alguien roce nuestros ojos y selle, con ternura, nuestros labios, para cesar de llorar cuando al mundo llegamos, sin brújula, sin años, al albor de una edad todavía incontable.

Esperamos, después, que la vida nos llene de caricias, un gesto de sus manos, su sonrisa, crecer como los girasoles, alargando su tallo con irreverencia, en ilusión de luz para alcanzar el sol suspendido en el cielo.

El tiempo se recluye en la cárcel de las horas. Seguimos emprendiendo el camino de la espera.

Esperamos hallar otro yo que sepa de nosotros, que encuentre en nuestra piel un mapa sugerente y nos enseñe la lección desgarradora del amor y el olvido.

Esperamos arder en el otro, quebrar el yunque del presente, cruzar el océano de los futuros días que, en la torre de los sueños, nos esperan.

Es inútil rendirse ante el cuchillo blanco del temporal de días. Seguimos en la espera, descartando cualquier emoción que no sea la esperanza.

Los años se arropan con nuestra carne vieja. De nada sirve preguntarle a las nubes, Hace tiempo que no escuchan. Ellas también esperan al aire que hiberna entre las amplias copas de los árboles.

Alcanzado ya el futuro, pisamos la noche del mundo, queremos llorar un silencio sin lágrimas. Recordamos que fuimos juventud de espuma que sostiene una piel ahora apagada. La espera es un gozo arrojado al vacío sutil de la tristeza.

Esperamos que una mano invisible entorne la ventana pequeña y final de nuestra vida, que el punto terminante se modele en figuras sin silueta, que lo restante sea un sorbo que aplaque la sedienta lengua que nos nombra.

La piel, manchada, es un arco sin tensar, inofensiva arma que en un rincón dormita.

La vida se desdobla. Queda un jirón minúsculo que recuerda la belleza.

Esperamos, mientras los párpados se cierran, tal y como hicimos antes de ser recién llegados a la vida: corolas de flores que al nacer presienten que en la espera serán flores marchitas.”

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