POÉTICA

FOTOGRAFÍA de Pura María García

Estos poemas se hacen,

se deshacen

al igual que una cama,

una mueca,

un nudo,

la costura hilvanada de una tela.

Son morada de fantasmas y ayeres,

agazapados entre versos,

convidados perennes

a quienes quisiera desterrar de mi memoria.

Pero vuelven.

Ellos vuelven.

Se instalan estos poemas

y, a codazos, rompen la calma del tiempo muerto

que divide la vida.

Los poemas, éstos, son grietas evidentes.

Evidencias del cemento que cede y se hace línea

profunda,

intersticial,

respiración vacía,

tiesto sin flor

que cae, deshecho, al suelo de un patio de luces

sin luces ni vecinos.

Ellos emergen, los poemas.

Brota

germen de ellos mismos.

Se anudan,

unos a otros.

Se extienden como ropa tendida

sobre la cuerda gruesa que cruza el balcón

de aquello escrito.

Estos poemas no soy yo.

Son ellos mismos.

Indomable recorrido, ambigüedad de muerte

empapada de vida.

Se hacen a ellos mismos.

Se deshacen.

Me plantan cara.

Después, se van.

Fallecen juntos en un lugar desconocido.