ESTA CASA VACÍA

FOTOGRAFÍA de Pura María García

 

Queda vacía.

Queda.

 

En el suelo, hecho madera,

las amapolas cierran sus hojas de silencio.

Una luz tenue

recoge las trizas de su brillo

y desparrama la luna venidera

sobre el vacío vacío que se muestra.

 

Queda

la simpleza de un pasillo,

murmurando los pasos que, un instante antes,

engarzaban la presencia y la caricia.

¡Qué inmensos nos parecen los espacios en blanco!

¡Que inabarcable acorde los sustenta

cuando la música del tiempo que ya ha sido

los abandona al disonante golpe

de la ausencia!

 

Quedan.

Las paredes se elevan,

con la exacta exactitud de cada día,

sobre un eje imaginario

que las limita de ellas mismas

y las erige universo,

vía láctea de estrellas que sucumben

a la espalda del astro de la vida.

 

Queda

vacío,

inmensamente blanco,

transitoriamente herido,

el lecho oceánico donde los amantes

han revuelto su piel contra la nada.

 

Vacía.

Queda.

Quieta.

Regurgitando, en silencio, su silencio.

La casa parece,

ahora,

un corazón decrecido e infartado.

Recuerda el sistólico baile

de dos cuerpos.

La carne conjuga el pasado reciente.

La húmeda saliva moja el momento, ahora ya ido.

 

Este espacio en el que habito

queda solo,

vencido como árbol

que acepta su claudicar ante el otoño.

La casa abre su paréntesis vacío.

Traza la transitoriedad en días rotos,

sentidos por la probabilidad que les conmueve.

Vacía.

Queda.

Quieta.

A la espera del regreso del amante.

La renovada convulsión.

El hambre del otro, sin medida

El sonido de su nombre.

El espasmo, acertando sus dardos

en las venas de alambre

de mi alma.