LOST

FOTOGRAFÍA de Pura María García

 

La luna desdobla sus menguantes mitades.

Estoy perdida,

aún antes de entrar en este laberíntico camino

que es la vida.

La puerta, sin llave.

Una hilera de piedras la flanquean.

 

La verdad ha muerto.

 

Las aves, nuevamente, aparecen en mis sueños

repletos de árboles sin nidos,

de mares tejidos con algas de silencio.

A veces, como ahora, pronuncio nombres,

silabeo con el corazón

y amontono palabras

que, fuera de mí, no rasgan el aire

ni son devueltas, al alba, convertidas en sonido.

Y el laberinto se abre.

Yo camino.

Empieza un éxodo que las palmas descalzas de mis pies

reconocen

y creían, por siempre, olvidado y extinto.

 

La verdad ha muerto.

 

Caen los hambrientos niños con hambre de amor

abatidos por el tiro de gracia de la ausencia.

Caen las caricias.

Abandonadas.

En secreto, cuando nadie me observa,

las recojo y las confino

en la caja que guardo en mi garganta.

Tiempo después, el instante preciso,

desfila a cámara lenta por mi boca.

Y caen las amapolas.

Y descienden la nostalgia que me infecta.

Y esa incomprensión ante el mundo que se cierra.

Y se calla.

Y no es capaz de despedirse de los muertos.

Y no es capaz de abrazar con la mirada

la mirada aún viva de los vivos.

 

Todo lo hecho.

Todo lo dicho.

El cuerpo acompañado.

El pánico asido a la mandíbula de mármol.

Ese guardar,

guardarme,

alejarme de la indiferencia de quien me observa desde afuera.

 

La verdad ha muerto.

 

Las esquinas se pueblan de cambios de colores

que aseguran que nada cambia

en las aceras.

 

Y el laberinto, frente a mí.

Y su puerta, abierta, frente a mí.

Y el ahora, aun transpirando, frente a mí.

Y yo misma, frente a mí,

atándome a la boca un hilo de puntos suspensivos.

 

Lo dicho.

Lo hecho.

El ayer.

Lo callado.

 

Un leve temblor convierte mi respirar

en un espasmo abstracto.

Estoy perdida en un haz de luz que se dispone

a apagarse,

a salvarme de mí, a pesar de todo.