LAS COSAS SON

FOTOGRAFÍA de Pura María García

También cabe escribir sobre las cosas

que sobreviven a la cotidianidad.

Somos una civilización sin brújula

que desdeña abrir los ojos al tiempo,

a la presencia efímera que parece inexistente.

Pero las cosas son.

Nosotros somos, a pesar

de que la unión del verbo ser al verbo estar

es artificial,

un trueque imposible,

un artificio en el que ninguno de nosotros ya creemos.

Somos, como la cuchara sobre el plato,

materia del día a día,

de la rutina,

un paisaje que se construye imperceptiblemente.

Cada cosa ocupa el lugar destinado.

Cada cosa limita con sus propios puntos cardinales.

Se construye la rutina.

El vaso sobre la repisa de la ventana.

La ventana abierta, solo por la mañana.

El aire, con partículas de siempre,

pugna con el rebelde aire de la calle

que infringe la norma al abrirse la puerta y la cancela.

La puerta.

Las puertas.

La escapatoria.

El homicidio posible de lo que fue previamente esperado.

La puerta.

Las puertas.

La mano de la rutina.

El pulso con los sueños.

La no aceptación del camino mil veces transitado.