EXCEPCIÓN

Fotografía de Pura María García

Hoy no siento el impulso de escribir.

El verso, el poema, la palabra,

caen sobre mis dedos

como la lluvia de agosto:

imposible aleación de forma y fondo.

No percibo, en el latido mental

que me lleva al pensamiento

y a la idea,

el brotar cercano

del que emana la línea quebrada

con la que el poema siembra el paisaje,

antes en blanco,

del existir fructificando el vientre de lo escrito.

Así pues, en este instante,

me rindo ante la ausencia del verso

y le permito, a él,

escribirse por mí

ante la mirada asombrada de estas manos

flotando en su inesperado y propio exilio.