ORATES Y POETAS

FOTOGRAFÍA de Pura María García

“Asesinado por el cielo.

Entre las formas que van a hacia la sierpe

Y las formas que buscan el cristal,

dejaré crecer mis cabellos»

F.García Lorca. Vuelta de paseo.

Poeta en Nueva York

La soledad es el único suelo

que pisan cada día los poetas.

Sus bocas con dedos balbucean

versos para evitar hablarse

cuando las calles íntimas se estrechan.

Hay ciudades pobladas enteramente de poetas.

Ellos y ellas.

Su rabia ante el mundo

les observa sin escuchar

aquello que realmente exudan sus palabras.

Ellos y ellas.

Atestan las esquinas

donde las prostitutas se fuerzan a la amnesia

y el proxeneta intenta, en vano, ahogar

con una soga de evitación

su naturaleza de serpiente blaquinosa.

Las esquinas se pueblan,

en la ciudad de los poetas,

de semáforos dictadores que manejan

el reloj absurdo de los pasos.

Hay niños muertos en cada alcantarilla.

En realidad, sus padres y madres los vomitan

cuando comprenden la cadena perpetua

que esconde la ingenuidad

de su apariencia.

Un, dos, tres, al escondite inglés.

Y los versos se escapan. Golondrinas

migrantes que malviven en los aleros rotos.

Los poetas se desahucian a ellos mismos

en cada estrofa desparramada en el silencio.

Yo soy uno de ellos.

Una inmigrante de mí misma.

Sin patria, sin raíces, sin una mísera

razón para deshabitar la ciudad triste

donde fallecen con el mal del verso

orates y poetas.

(Mil gracias, F. , por el maravilloso regalo del libro de mi admirado F. García Lorca)