GAVIOTAS CIEGAS

FOTOGRAFÍA de ENMETÀ PICT

Estas manos mías

exhalan un sudor impredecible.

Ácido por instantes.

Capaz de corroer lo hallado por su tacto.

Es un sudor que humedece la piel

hasta inundarla,

adormecerla.

Ella queda insensible frente al roce,

convertidas, las manos,

en gaviotas inválidas y ciegas.

En su revolotear torpe

la piel deviene mármol,

color de ciprés que nos recibe,

ya muertos,

en tardes de letanías sin abrazos.

Estas manos exhalan pesar

en sus rugosos intersticios digitales.

Buscan, con el desespero de un gorrión

confundido de árbol,

el recoveco carnal,

un trozo de masa aérea donde dejar su huella

y un hilo de silencio.

Estancia del tacto,

del proceso que nos lleva a imaginar,

dar vida,

hacer brotar lo que tocamos.

Manos de animal

que palpan impulsivas desde la hondura del instinto.

Manos perdidas,

hechas barro de barro.

Medidoras de tiempo.

Metrónoma traducción cuando son gesto.

Manos que nos envuelven

como una telaraña

por donde también la obscuridad

infiltra su utilidad

sobre la luz radiantemente falsa.

Esas manos pequeñas,

ardientes,

ardiendo,

crepuscular abismo por el que el mundo

dulcemente descendía…

dime, amor ¿dónde reposan ahora?

¿Dónde se esconden esas manos verbales,

consteladas,

de mi infancia?