CAMPO DE BATALLA

FOTOGRAFÍA de Pura María García

Me escapo, definitivamente,

del camino que bordea la desesperanza,

aunque, cada día,

se asoma en mí una tristeza

profunda e intocable.

Ambas punzadas,

las dos superficies,

lo liquido y lo denso

me bañan las meninges

y las manos.

Hay momentos de paz

en los que apenas late el alma quieta

y el silencio repta las cuerdas vocales

y la lengua.

Embisten, también, los momentos

que proceden de la exhumación

de la beligerancia brutal

contra mi sombra,

situada yo frente a mí misma:

arma blanca en mano

-la palabra-

suicida soga en mano

-el pensamiento-.

No hay, entonces, un campo de batalla.

En su lugar, expira un vacío irreparable

que expulsa al otro, a los otros

de esa lucha vital,

internamente interna,

que busca,

a través de una especie de muerte transitoria,

revivirme.

Hay momentos imprevisiblemente firmes

que se levantan,

sobre la soledad,

como una isla.

Instantes de tregua,

de colores que acompañan

la sonrisa y el asombro.

Entonces, el desierto queda oculto,

sepultado.

La luz, antes fugada,

me acomete,

me atalaya en su ternura.