LAS HORAS

FOTOGRAFÍA de Pura María García

Libélulas escurridizas.

Afiladas dagas.

Ríos que descienden hasta desaparecer.

Paréntesis.

Costuras y pespuntes

que, en pocas ocasiones, reparan el dolor irreparable.

Horas.

Las horas.

Construidas invisiblemente

por los dedos ágiles del tiempo.

Separadas a diario sus entrañas.

Incapaces de probar la propiedad conmutativa

que asegura lo posterior

que podría sucederles.

Una hora destinada a cada menester humano.

Horas en las que el sueño

despierta

para mirar el techo de la mañana.

Dudar si avanzar en la cremallera de adioses

que cerrará el acto de enfrentar el cara a cara con el día

y vencer la inercia que se salva de lo absurdo.

Hora

que camina por nosotros,

nos lleva, de los pies, hacia los otros,

hacia lugares que solo temporalmente nos acogen.

Horas de gestos como papel en blanco.

Instantes en los que, anestesiados,

olvidamos recordar lo que nos daña.

despronunciamos tantos nombres…

Silabeamos la vida.

Musitamos, hacia el aire, lo anhelado.

Horas de silencio que fingen conversarnos.

Horas sin careta.

Horas.

Horas de despedidas, profusamente halladas.

Horas de encuentros en la verticalidad de un cuerpo nuevo.

Y la hora final.

La última, modelada como si fuera distinta.

Respirada como una ilación

que nos resume

en el hueco inexplicable de una hora